Regresando a Madrid

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Volando en avioneta de Isabela a Baltra, observo como las hélices, al bracear el aire, lo vuelven tangible. Tres mil quinientos pies más abajo se extienden islas de lava, erguidas y negras. Amantes captivas enredadas en el abrazo de fuego de un dios demasiado cercano. Dorados pechos de arena blanda se contonean lascivamente  bajo velos de espuma blanca, palpitantes de olas turquesas. Un quiebro inesperado. El mar se vuelve sombrío. La vista se hunde en una falla abrupta. Volcán invertido, apagado y oscuro, poblado de recuerdos. Leones de mar, caballos desbocados, vacas lustrosas, iguanas de lava, tortugas terrosas, pastan, se deslizan y nadan en frágil equilibrio, encerrados entre muros escarpados. Gentes humildes sonríen al suelo, la cabeza siempre agachada.  Quizá no para siempre. Sus voces pueblan el silencio, pausadas y gentiles. En el fondo del cono, un ojo inmenso, muy humano, desafiante, profundo como un pozo, mira al sol de frente, la visión deformada por unas cataratas seculares, notablemente encogidas en sus bordes.

Introduciéndose en sueños ajenos (diferencia horaria obliga)

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Amanecer en Casa de Marita – Isabela –

17.06.2009. Embarcamos en una lancha en Puerto Villamil  hacia un campo de lava socavado por el mar. El capitán, Máximo, presume de motores. Los pone a toda potencia. Huele a gasolina, el ruido es ensordecedor. Nos mira con sonrisa orgullosa y alegre, llena de dientes centelleantes.

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Nada más pasar el faro, situado a babor a la salida de la bahía, el barco de fibra de vidrio, empieza a botar con fuerza.

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El día está nublado y el mar encrespado. Bordeamos la costa. Los volcanes suben y bajan con cadencia de olas. Las cimas se esconden entre nubes bajas  y grises.

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Al llegar a la barrera de lava, el cielo azulea, Máximo busca la entrada, se sitúa en la cresta de la ola, acelera a tope. Nos deslizamos  en espuma compartiendo su alegría expansiva.

El mar encerrado nos acoge calmo y transparente. Semillas de mangle traídas por pájaros hacendosos, crecen robustos encima de rocas diminutas.

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Avanzamos al ralentí, cabezas agachadas, bajo arcos y bóvedas de lava reverberados en opalina.

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Desembarcamos. Andamos temerosos entre cactus candelabro erizados de pinchos. Nos sumergirnos en pilas irregulares de fondos arenosos donde se deslizan sin miedo, tortugas marinas, peces manta, lobos de mar rodeados de bancos de peces de colores ágiles y zigzagueantes. (Al no tener a mi alcance una cámara sumergible, me ha sido imposible  fotografiar esta última escena)

Cuestión de fe.

Isla Isabela. Archipiélago de Galápagos

 

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Hoy, 15 de junio de 2009,  podríamos ir a pasear a Tintorera, islote de lava próximo a Isabela. Previamente nos vestiremos con pantalones cortos, camisa fina de algodón, cubriremos nuestras cabezas con sombreros de panamá y nos calzaremos con zapatillas de trecking, ungidos en crema solar, disfraz muy banal y sin embargo indispensable para no morir abrasado bajo un sol implacable.

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Tomaremos prestado un barco de pescadores un tanto destartalado pero lleno de encanto, capitaneado por un pelicano.

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Unos lobitos de mar se deslizaran, juguetones, atraídos por la estela del barco. Olerá un poco a gasolina pero no repararemos en ello, conquistados por el entorno sonoro y azul.

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Nos acercaremos al islote, negro de lava, blanco de guano  y verde de manglares.

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Unos piqueros de refinadas patas turquesas nos aguardaran impasibles, seguros de su impacto visual mientras unos pingüinos enanos nos contemplaran indolentes.

 

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Caminaremos bajo un sol vertical en un paisaje carente de sombras.

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Nuestros pasos crujirán sobre el camino de corales desmenuzados color marfil. El mar chapoteará contra la orilla de lava. Nos rodearán centenares de iguanas fundidas en la roca, masa negra pululante de ojos.

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Una iguana, fijada en piedra, otea el horizonte, cual ermitaño pensativo.

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Llegaremos a una playa paradisiaca (aunque suene muy cursi) donde un lobo de mar, gordo y sedoso, saldrá plácidamente del agua.

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Llenos de envidia, querremos compartir su baño pero un cartel nos lo prohibirá.

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El pico de un ostrero

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  y el caparazón de un cangrejo salpicarán de rojo nuestro camino de regreso .

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Acabado el paseo volveremos a embarcar bajo la mirada sarcástica de una tortuga con un desconcertante parecido a E.T

Y esto, una firma de madera.

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El león no era negro

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En las islas Galápagos, cercano a Isabela, un león negro, que solo sabía estar en contra, yace muerto en piedra sobre su pedestal de lava rodeado de aguas turbulentas. Al hundirse en el mar, la peana tan lisa en la superficie, se divide en un entramado aparentemente inexpugnable, donde aletean ligeros, peces manta y tortugas marinas, mientras peces globo hacen de las suyas en un magma turquesa y fluido. Al caer el sol unos piqueros de patas azules aletean en sus lomos decrepitos de guano, acunados por el rumor sordo de un corazón de roca atrapado por el humor cambiante de la luna.