Irlanda. Ballymaloe.

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Es la hora del té en Ballymaloe.

Sordo es el sonido del mazo de criquet sobre la bola de madera.

Amortiguados son los pasos de los jugadores sobre el césped.

Afelpado suena el andar del perro y cansado su jadeo.

Diáfano es el aire del atardecer sombreado de rosas.

Entre susurros de podredumbre yerran mis queridas sombras.

Cuan exótico es el aroma del té en la transparencia de mi taza y qué blanco el unicornio que, entre harapos de niebla, me guía hacía la ensoñación dorada de los jardines de Bizancio.

14 pensamientos en “Irlanda. Ballymaloe.

    • Cristina, cierto, Irlanda me inspira mucho porque me siento muy próxima a él. Irlanda la bella, la misteriosa, tierra de poesía y rebelión.
      Gracias por pasar.
      Un abrazo

  1. Me gustan tus comentarios. Casi me siento en ese lugar que tan bello describes, tomándome un té en esa taza de porcelana fina, acompañada de u n bonito perro de caza, sucediendo todo lo demás a mi alrededor.

    • Ana María, estoy segura que este té te hubiera inspirado muchos cuentos. Puede que de miedo…en la torre en ruinas, dicen que las noches de luna llena se oyen pisadas…
      Abrazos, Ana.

    • rub, no sé si conoces Irlanda, si no es así creo que te gustaría, más bien estoy segura. A pesar de la lluvia. Es país de leyendas. Gracias, rub. Un abrazo.

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