Rosa

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Medusa. Caravaggio.

Desde la ventana del apartamento donde vivo, situado en la última planta de un rascacielos, observo a la gente deambulando por la calle como si fueran bichos diminutos y deformados bajo la lente de un microscopio. Recuerdo haber estado allí abajo, hace, ya, mucho tiempo, andando torpemente, aislada de los demás por un grueso manto de grasa acolchada. Foca apestosa y martirizada en el cole, pronto me quedé en casa cobijada a la sombra de la teta nodriza. Vine al mundo, trozo de carne demasiado pequeño, para rellenar el hueco, espiral sin fondo, de un semental en fuga. Mi infancia tuvo forma de donuts, rueda mágica, chorreante de chocolate, en continuo movimiento. Ahora tengo veinticinco años y peso 170 kilos. Mi vida discurre encima del sofá, estratégicamente emplazado entre la ventana y el televisor. Allí duermo, como, duermo, como,… el apetito conectado a la tele siempre encendida, bajo la atenta mirada de mamá vigilando si engullo los platos cocinados por sus manos en continuo movimiento. Últimamente, cuando no queda comida encima de la mesa, me entran unas ganas locas de zamparme su cuerpo grisáceo. Todo empezó al ver un reportaje sobre las medusas. Desde entonces pueblan mis sueños. Unos tentáculos transparentes se adhieren sin piedad a mi piel en llagas, ahogada bajo toneladas de comida almacenadas en lorzas amorfas. Me despierto chillando acribillada de picaduras. Mamá acude veloz, asustada por los alaridos renqueantes, se agacha, su mirada blanca me atraviesa, su mandíbula poderosa se abre. Un agujero negro me ahoga en nanas gelatinosas. Cierro los ojos cercados de grasa y sueño despierta, con los puños cerrados debajo de la manta, que mi cuerpo resbala arrastrándola en la caída. Una vida desconocida, reprimida y salvaje se cuela en mis venas. Me desborda. Mi carne, presa de espasmos, aplasta a mamá en un crujido blando.

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