Puerta falsa

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Cuando me asaltan imágenes de la infancia, una, se sobrepone, luminosa, a todas las demás.
Un pasillo muy largo y estrecho me oprime. Una hilera de puertas pesadas y oscuras cubren las paredes tiñéndolas de marrón. Un tabique recubierto por un papel floreado clausura el corredor. Camufladas entre ramilletes de rosas, unas ranuras muy finas dibujan un rectángulo. Giro un picaporte redondo de cristal finamente tallado y el muro se abre silenciosamente sobre un espacio blanco, mientras los pulmones, liberados de su pesado lastre, se hinchan, ebrios de oxigeno. Mi abuela, sentada en una butaca tapizada de terciopelo gastado y azul, de espaldas a la estrecha ventana por donde se cuela la luz grisácea de la avenida, me sonríe con sus ojos transparentes. Curva los brazos, me siento encima de su piernas mullidas, nos damos un beso y apoyo la cabeza contra su pecho tibio mientras me acaricia el pelo murmurando dulcemente mi nombre. Mi abuela huele a talco, a lavanda y cuando hundo la nariz en su regazo, la piel tiene el olor ácido de la leche cortada. En el dormitorio sin ventilar el aire pesado, cargado de naftalina, se escapa por la puerta de entrada adornada en su inverso por un trampantojo ingenuo y alegre. Todas las tardes nos escapamos por la ventana de cristal abierta de par en par sobre un balcón de un blanco deslumbrante. El mar Egeo nos rodea y una voz amiga me susurra leyendas mitológicas.Detrás de la montaña, del cabo, escondidos en un mar amable, dioses juguetones se divierten como niños liberados del pesado yugo de la inmortalidad. El cielo inocente se humaniza y nos escapamos las dos en busca del planeta del Principito. Yo, con las manos llenas de esquejes de pitas erizadas de pinchos y mi abuela con la semilla de la rosa más grácil y perfumada de su jardín secreto.

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